Сколько надо ещё воротить?
Сколько осталось мне убиваться?
Как навсегда одну полюбить?
И смогу ли когда то в любви я признаться?
"Болен чумой ты на век-
Говорил мне загадочный голос-
Ты безнадежно больной человек
И в душе твоей страшная пропость"
Но не верил,кричал и страдал,
Я кричал, но никто не слышал.
Говорили они - "хулиган,
Что пытаеться прыгнуть с крыши".
Начались тогда и разврат,
И огромное откровенье.
Оказался он улице брат,
Позабылось тот час же забвение.
Но не долго такая жизнь,
Оставалась ему родною.
Он забрался в самую высь
Позабыв о душе и покое...
Пока он не взглянул в зеркало,
И тот час же открылась картина.
Он с ужасом громко воскликнул:
И как держит мир эту скотину?!
Так продолжил бессонные ночи,
И поэт полюбил алкоголь.
Был он влюбчивым парнем уж очень
И порой ощущал в груди боль.
Он спросил у людей уж мёртвых
"В чем же здоровья секрет?"
А в ответ он услышал слова
"Для поэта спасения нет..."
Холодало на улице сильно,
Опускался и он под стол.
И терзало его обильно,
Ледышками прямо в сердце,
Как вампиру осиновый кол.
Не нашёл он в мире любви,
Но дамами был окружён.
А сердце уже в крови,
А внутренний мир сожжён.
И писал он уже по привычке,
Потому что выбора нет.
Жёг спирт, поджигая спички,
Забывая что он поэт...
Но все так же он был многословен.
Он всё так же угодник дам.
Одинокий в огромном доме,
Ходил по женским рукам...
И вот на пороге смерти
Он нашёл под конец ответ.
Унесли его страшные черти,
А он вспомнил что он поэт...