Никто тебя не видит, а я вижу. Я жду, когда придешь, расскажешь каково быть тенью. Сушу цветы и фрукты, чтобы ты послушал, чем пахнет канувшее лето в осень, и мою покрашенную метиленом синим душу.
Засохнет всё и выпадет в осадок. И день становится хитрее, ляжет спать пораньше. Я научилась бы рыдать, не обложившись тряпками, но не судьба, кладу их ещё больше.
Никто тебя не слышит, а я слышу. "Зима недалеко, возьми перчатки в руки". А ночью Шуберта тебе сыграю (на самом деле пианино у соседей) виртуально.
Быть может ты услышишь и придешь, манимый запахом непахнущего пирога. Ведь в каждом ловце снов - ты мой не пойманный паук, и в каждом сне: супер-герой, что повернется задом.
И даже в белых стенах есть кусок от твоего нутра, как будто на стене невидимы чернила.
Пишу, а все слова врезаются под кожу. Ты не точил ножей, ты точишь языки. Сквозь жизни ты мои проходишь, пронзая лезвием во всех. И катятся и катятся мои потери.
Концов не соберешь.