Жизнь крутит стрелки часов и компаса,
как ребенок на палец кудряшки.
Хочется выть. Лунный девятый день
как паук, как глаза умирающего леопарда.
Вечно вне фокуса,
где-то на грани зрения.
Вижу тень тридцать первого марта,
весна стервенеет. И тает, тает
замороженная вода на подоконнике -
след утомленного Хроноса
напомнит о хрупкости
собственных позвонков,
как коротких гудков.
(телефона, кардиомонитора…)
Джин ледяной, без тоника,
время как нищенка
(у него словно раны -
пустые карманы),
безжалостно и целебно,
наверно, от глупости.