Поэзия уходит от меня.
Так звук неверный выпадает в хоре.
Моим стихам холодный разум вторит,
Но их бежит сердечный жар огня.
Я не готов! Я многое не спел.
Служеньем Музе безнадёжно болен,
Я понял лишь, что нет счастливей доли,
Но ничего по сути не успел.
Уже не кутать белой шалью крыши,
Не трепетать листвою на ветру,
Не пробуждать весну, ручьём звеня.
В скиту души, забытый всеми, слышу:
Чужой свободной рифмой поутру
Поэзия уходит от меня.