Пока серебряные луки
не натянули Робин Гуды,
не пристреленные руки
нам покажут, как отсюда,
из глубин колодцев лунных
стрелы острые куются,
и как боги, вечно юны,
над тобой и мной смеются.
Как мотают свой клубок
парки и как рвутся нити.
Жизнь похожа на лубок,
на набор цветных открыток.
Только чёрной будет ночь,
только снег - беспечно-белым.
Вновь уходят тихо прочь
и уносят уже стрелы
Робин-Гуды наших дней.