Изящной кистью, акварелью, штрихами и карандашом,
Художник рисовал картину, про ту, что видел нагишом.
Прорисовал изгибы тела, волос распущенных волну,
Покатость бедер в сладком плене, и глаз зеленых глубину.
Он рисовал самозабвенно,ту, что во сне пришла к нему.
Он ей шептал:" Моя сирена! Я воплощу свою мечту!"
Ложилась краска на бумагу, и четче профиль проступал,
А за окном бродил декабрь, и веткой по окну стучал.
В углу чуть теплилась лампада, бросая тени по углам.
Художник был весь в созерцаньи, и ничего не замечал.
Лишь кисть его, слегка дрожала немного затеняя грудь,
И опускаясь вниз, стонала, не в силах завершить свой путь.
И пусть давно полночною шалью накрыла улицы метель,
Он рисовал свою богиню. Свою весну. Свой пряный хмель.