В мой отчуждённый, бледный лик
Злой ветерок швыряет пылью,
Бреду, не отрок, не старик,
И вспоминаю, как мы жили.
Возможно, жили хорошо,
Добрее были, милосердней,
Те годы стёрты в порошок,
Ушли и рыцари, и Герды.
Отныне деньги правят бал,
Кружат над чахлою страною,
И забубенный мой причал
Обходят яхты стороною.
А дальше что? Пока живу.
Брожу по плачущей отчизне,
Гляжу на неба синеву,
Наверно, там справляют тризну.
По нам. По мне. И по тебе.
По тихо умершей деревне.
По смрадно пьющей голытьбе.
По отсыревших в людях кремнях.
А я пою. Взлетает ввысь
Мой голос, треснуто-пугливый,
Но позади я слышу - Брысь!
И смех господ в ночи блудливой...