Город уснёт на измятом - как мир - покрывале
как старый отшельник, непонятый разумом масс.
Верит в любовь, в ту, что люди, навряд ли, познали.
Он сер и суров, но отчаянно верит в нас.
Город мечты создает, расцветая огнями,
и сказки творит кажду ночь, тихо в окна шепча.
И чтобы уснуть, мы просить его будем сами
ветрами чудес да спокойствием нас укачать.
Крутится шар, времена заменяя другими,
мечты колыбель - на иной деревянный дом...
Мы никогда не научимся быть такими,
как сами хотим. Ни сейчас, ни когда-то потом...
Мы, вряд ли, сумеем всегда жить в ладу с собою,
во всем поступая, как совесть внутри гласит.
В такое моменты к себе прижимает с болью
уставший от эго людей старый город - щит...
Город - мечтатель, что счастье своё не предал,
изрядно старается, чтобы мечта сбылась:
отчаянно на себя принимает беды
за всех своих жителей.
Ведь его счастье в нас.
Город укроется смятым колючим пледом,
согреться надумал в промозглую зимнюю глушь.
Чтобы приснить в эту ночь всем шальное лето,
взамен ощутив возвращение блудных душ.