***

Опять поэзия рождается в прохладе,
При мыслей серости и тьмы ночной,
Рождается… Чего же ради,
Пусть лучше уж останется со мной.

Лишь в одиночестве сверкает искра,
И жар ее настолько скуд, неуловим,
Сухой листок быть должен близко,
Чтобы зажечь тот мир. Будь, как тот листок – один.

Не нужно вовсе радуги, цветов,
Я впитываю спектр,
И если ты решительно готов,
Во тьме увидишь свет. Во тьму направлен вектор.