В победное утро не ждем беды,
с экранов поют и врут.
Никто уж не помнит - ни я, ни ты,
как юнкерсы небо рвут,
как пули месят плоть, как болит
оторванная рука,
как воет кровавая соль земли
из каждого ручейка.
Как сыновья безымянных отцов -
не старше, чем вы сейчас,
мальчишки без гаджетов и усов,
ломали себя за вас,
о годы, о тьмущую тьму врагов,
о смерти своих друзей -
чтоб вы рифмовали любовь и кровь,
ходили раз в год в музей,
чтоб мертвый никто не лежал босым
(живым-то зима лютей),
чтоб нищий старик в орденах был сыт
подачками от властей.
Он скажет: не пойте про ту войну,
вы не были там ни дня.
Я жизнь свою отдал за ту страну,
а эта - убила меня.