Я ненавижу кудри, но твои кудряшки я люблю.
Я ненавижу то, что ты куришь. А сама курю.
И вечерами пересматриваю альбомы, словно проматываю кинопленку.
Там ты. Там я. Там мы.
Если бы меня попросили описать "нас" ровно 31 словом (это как дней в холодном октябре, когда мы встретились) я бы без труда ответила.
"Наши глупые и слишком драматичные ссоры день за днем; походы в картинные галереи; нежные и персиковые (самые крохотные) поцелуи по утрам и винно-красные голодные - ночью; касаться ресницами твоей щеки; и абсолютно ненужная ревность."
Пока докуриваю тридцать первую сигарету в этот Новогодний вечер, мне так нужно тепло - греть руки в карманах твоей куртки, в твоих ладонях, твоим дыханием.
Все еще помню тот день, как у меня все внутри перевернулось, будто бы в душе начался хаос. Как гул сердца бил по ушам, и единственное, что я понимала "твои руки такие тёплые".
Наше молчание в подъездах последней встречи еще давит на меня, и горькие слёзы падают в мой кофе без сахара.
Наше расставание такое неизбежное и предсказуемое.
И все до ужаса просто:пытаясь согреть мои руки, ты заморозил свое сердце. А я и не заметила, как твои чувства стали мертвее Мертвого моря на юго-западе.
Хотя бы нарисуй напоследок мне солнце, чтобы я не грустила.
Ведь все, что осталось от нас- это отпечатки твоих пальцев на моём разбитом сердце.