Тугими каплями стучит ненастье,
Бликует в лужах отраженьем теплоты.
Мне улыбается чужое счастье
И робко прячется под мокрые зонты.
Во влажной сини расцветает нежно
Смущенье мягких и припухших губ,
Которое погода неизбежно
Уносит в жерло водосточных труб.
Мне дела нет, и зависть бесполезна.
Внутри мучительно вибрирует струна.
Свет окон – не уют, а бездна
Воспоминаний, выпитых до дна.
Шагами отмеряя расстояние,
Я исчезаю в шелесте дождя.
Храню дрожаще–тонкое молчание,
Еще окутанное запахом тебя.
Глотаю зыбкость предвечернего мерцанья.
Скольжу безмолвно по ажурному мосту.
Обрывками неровного дыхания
Туманную сшиваю пустоту...
Я – тишина. Я – тень. Я – дым и осень.
Промозглый ветер. Вялый плеск реки.
Все потому, что завтра ровно в восемь
Мы станем бесконечно далеки.
Нас разорвет, с жестокостью звериной
Перегрызая серебро цепей,
Сковавших наши души воедино
Восторгом восхитительных ночей,
Наполненных томлением знакомым,
Касанием любимых теплых рук
И нежным вздохом сладко-невесомым,
На миг остановившем сердца стук.
Я буду ждать, от памяти хмелея,
Считая дни под безнадежный стон.
Я буду ждать. Я просто Галатея,
Что долго высекал Пигмалион.