Когда-то я не знал, что я поэт
и, окликая прежни дни,
не знал, где возгласы планет,
где их прекрасные огни.
Поэты были, были, были,
как возгласы аркана;
и как видения из пыли
раскуренной кальяна.
Поэты жили, жили, жили,
осознавая, что есть грех,
хотя безгрешностью остыли,
став лишь кумирами для всех.
Поэты Родину любили,
ревнуя к собственным стихам,
и про неё ведь не забыли,
ходя молиться в Вечный храм.
Гончаров А.С.
9 декабря 2016