Закат теплой шалью обнимет меня за плечи,
и ветер прошепчет мне нежно всего лишь одно:
Он скажет, что после разлуки, всегда грядет встреча.
Он скажет мне это, забившись под ворот пальто.
И солнце небрежно ложится ко мне на пряди,
и ворох листвы вопрошает нелепо:"кто?"
А я лишь пишу на полях в своей старой тетради
красивым курсивом о том, что они - не то.