Я замечаю, что любить стал будни.
Что проку в этих выходных?
Желеобразные дни – студни,
Искусство политических портных.
Они кроят из будней праздник,
Что новый, всё не для меня,
Как будто календарь проказник,
На праздник ни отвёл мне дня.
Быть может, я его обидел,
Ещё, тот старый, отрывной…
Листы, срывая словно китель,
Советский бывший выходной.
Век, уходящих дней эпохи,
Мне ни оставил даже дня…
Воспоминаний только вздохи
О красных днях календаря.
Ну что ж, пусть мне остались будни,
Буду тогда из них кроить,
Дни красные, свинячьи студни,
Чтоб в новом веке дальше жить.