Я на кресте вишу,мне неуютно.
Немеют руки,видимо,распят...
Внизу туман клубится мутно.
Я жду,когда наступит утро,
И в бок толпы упрётся взгляд.
А,может,это и не крест,а плаха,
И надо мною палача топор?
Разорвана до пояса рубаха,
Из не упавшего во времени замаха
Сочится кровь из рваных пор.
Между годов прогнивших брёвен
Грехи свисают бахромою пакли.
Рыдания далёких колоколен
Напоминают,что я болен,
И мне не доиграть в спектакле.
Застывшая во времени толпа
Начнёт своё движение с восходом,
И,с приковавшего к себе столба,
Увижу,что судьбы моей тропа,
Увы,не оказалась к небу бродом.
Не будет также мой финал оплачен
Овациями,и услышу в тишине
Два одиноких женских плача,
И возгласы:" Какая неудача,
Хотя он соответствовал вполне..."
Но среди лиц расстерянных замечу
Недоумения немой вопрос.
И перекрученные дыбой плечи
Я распрямлю для этой встречи,
Которую в себе так долго нёс.