Памяти поэта и журналиста Эрика Батуева
Казалось бы, всё очень просто:
увидел, познал - записал...
Спецкор невысокого роста
в своих репортажах не лгал.
Как часто желанье сенсаций
толкает иных на подлог.
Им грезится буря оваций
за пару сомнительных строк.
А кто-то и скажет: "Что - правда?
Кому она нынче нужна?
Была бы приличная плата -
любые найдутся слова".
Кто служит пером чистогану,
о правде сумел позабыть.
Лояльность партийному клану
заставит и факт исказить.
Перо журналиста сегодня -
не штык, как вещал нам Поэт,
и даже орудий не сотня,
а стая крылатых ракет.
Оно может ссорить народы,
мирить лишь вчерашних врагов...
И важно не кто ты, а что ты:
на что ради правды готов?
Он лез под снаряды за правдой,
как воин в атаку идёт.
Коль правда была неприглядной,
срывал с неё лживый налёт...
Откуда в его хрупком теле
такая духовная стать?
В далёкой удмуртской деревне
взрастила кровиночку мать.
Впитав чистоту от природы,
взяв стойкость у здешних людей,
не стал он поклонником моды,
в столице дивил москвичей
своей простотою крестьянской
при остром, пытливом уме,
любовью своей христианской
к тому, кто сегодня на дне.
Бежал от столичных тусовок
в просторы родимых полей...
И будничность командировок
была его сердцу милей.
Сегодня беседовал с Папой,
а завтра - у курдов в гостях.
Вчера спал в роскошных палатах,
а ныне ночует в горах.
И всюду радушные лица:
все знали, что он не соврёт,
что правды любой не боится,
до честных людей донесёт.
Он шёл сквозь огонь и метели
с огромным желаньем писать.
Он мог бы в Чечне от шрапнели
однажды покойником стать...
И эта жестокая правда
о нём, как насмешка звучит:
"Рукой неизвестного гада
в московской квартире... убит..."