Бывает, что не пишутся стихи,
И образ твой - не уловим, как сон.
Душа и сердце к творчеству глухи,
И даже ум - как будто усыплён.
Давно не помню, чтоб строка не шла.
Не потому, что разлюбил, поверь.
Знать, Муза от меня к другим ушла,
И ночью тихо затворила дверь...