СЫН
Всего шестнадцать было за плечами,
А он, пытаясь жизнь трудом продлить,
И белыми, и долгими ночами
почти не спал:
То рисовать, то что-то мастерить
Рукам умелым всласть было и просто.
Но стрелки ходиков отсчитывали дни,
Скрывая, что пришел он только в гости.
Судьбу теперь бессмысленно винить.
Был сын – и нет. Осталась только
Память.
Немеркнущим огнем он в ней горит.
Обугливает душу это пламя,
Беду в слезах никак не утопить.
Вот так мгновенье замерло навеки,
Остановилось с юным сердцем вместе.
Вдруг высохли простого счастья реки,
Исчезли берега Добра и Чести.