Зима. Минус тридцать. На дачу!
А что? Почему бы и нет?
Один посмеюсь и поплачу
над холодом прожитых лет.
В дорогу винца прихвачу я –
чтоб, выпив его сгоряча,
внезапным приёмом вин чуня
все тяготы сбросить с плеча.
Потом прогуляюсь, приметив
такие же дачи – точь-в-точь:
там море уснувших предметов,
там спряталась вечная ночь.
Увижу во мраке, пьянея,
наяд в небывалом стекле…
Мне будет казаться – на дне я,
поскольку один – на земле.
Но сядет в ладони ворона,
белее, чем холод листа.
Да, чаша для горя бездонна.
Жаль, чаша для счастья – пуста.