Пугает о праздности рифмы слагать.
Стрелять ими в воздух – дурная заслуга.
Мне статус поэта не стоит вменять,
Пугает итог стихоплётного круга.
И с каждой строфою, всё чаще скорбя,
Чернилами портя тетради,
В греховном порыве караю себя,
Не ради покоя, но истины, ради!