Порою страшно мне, как в мире жизнь меняется:
То войны, кризисы... разводы и влюблённости,
Детишек из пробирок мы рожаем - в аисты
Уже не верят, как в причину детородности.
И варимся в своём, каком-то странном соусе,
В наивной глупости, мол, весь законсервирован:
Неважно - дома, на работе в тесном офисе,
В театре, что бомондом пёстрым оккупирован.
И, словно от наркотиков, во всём зависимость -
От старческих болезней, от событий патовых...
И Бог не зря, скажу вам, подарил нам письменность,
Что сохранилась даже в смерче взрывов атомных.
И, вооружённый ею, плюю на критиков,
Писать стараясь для любимых мне читателей,
Не обращать внимания на глупых нытиков,
Фальшивых знатоков пера, "доброжелателей"...
Хватаюсь за неё в беде, как за соломинку,
Пусть трудно ей владеть в миг горя и усталости,
Но чую - с возрастом набьёт она оскомину,
Как Дон Жуану женщины в глубокой старости.