Говоришь, что я тебя придумала,
Видишь, брови выгнула дугой:
Я не верю, что живое умерло.
Что уже не стану я «другой».
Наша песня в том же чёрном ящике,
По чуть-чуть её не раздари.
Ведь она такая настоящая,
С настоящей музыкой внутри.
Вылетая из чужого терема,
Я пыталась ноты сохранить.
И, хотя самой себе не верила,
Никогда - не разрывала нить.
Подышу в ладонь – за дверью белою,
Как монашка, мытарь и изгой…
Я тебе признаться не посмела бы,
В том, что ты по-прежнему – «другой»…
В наших душах столько боли искренней.
Прав лишь ты. Я снова не права.
Не дела торопятся за истиной,
А спешат за мыслями - слова...
Не расстаться, видно, по-хорошему.
Надоело почерк исправлять.
Не уходит прошлое из прошлого,
Те же мысли, ручка и тетрадь...