Поэт напился, очень жалок,
В кувшине налито вино,
Как альбатрос средь черных галок,
Смотря на грязное окно.
Опять сидит один в трактире
Среди чужой ему толпы
И о своем он пишет мире,
Хотя кому, ведь все глупы.
Нахальных девок приставанье,
Их губы алы как рубин,
Ему не нужно состраданье,
Наполнен был бы лишь кувшин.
Вокруг он смотрит исподлобья,
Уж сколько было оплеух,
Болит спина и нет здоровья,
Но пыл поэта не потух.
Несет он слов тугих поклажу,
Для всех - царей и бедняка,
Известным станет и желанным,
Но не сейчас, через века.