На улицах моих наверно нет
и не бывает ночи,
за горизонт уходит свет,
столбы фонарные становятся короче,
так загораются они,
дневными факелами, строчкой,
на протяжении зимы,
в сугробах отражаясь точкой
огромного, воздушного шара
плывущего не вдоль,
зачем то в небо
таща столбы и провода,
а мне бы хлеба, что в булочной
летящей в никуда
и я за ней, цепляюсь в небо,
тащу, что есть здоровье, на себя,
таким богатырём, ещё, я не был,
на улицах моих дни переходят в дни,
течёт жизнь ярко,
лепить снеговики
и прыгать с ними ярко, жарко.