Одинокий прохожий, бутафория дней.
Он бредет,накрываемый волнами ночи.
Сквозь оазисы снов, мирно спящих семей,
Превращаясь в едва различимую точку.
Многоточечный мир,суматоха сует.
Череда лиц,имен и фамилий, и отчеств.
Может быть, нас с тобой в этом мире и нет.
Мы всего лишь скопление одиночеств.
День впадает в другой, словно в реку ручей.
Этот - серый как тот, этот - яркий, не схожий.
В свете сумрачном фар, что быть может грустней?
Чем бредущий без цели, одинокий прохожий.