Порой приходит грусть к нам иногда,
Она так незаметна и тиха,
Идёт на цыпочках, всегда одна,
Налив вина присядет у окна,
Со мной начнет тихонечко вздыхать,
И времена былые вспоминать.
Начнет с вопросов резких и простых,
Про жизнь, работу, счастье и любовь,
Но я молчу, пишу свой мрачный стих,
В котором боль сидит средь запятых,
Порву его и напишу все вновь,
Пока не потечет из носа кровь.
Порой приходит грусть к нам иногда,
Уж очень к ней лежит российская душа,
Созвучны ей минорные лада,
Но не люблю я эти холода,
Ведь как бы ни была грусть хороша,
В ней не найдется места для тепла.
Я жду, когда проснется радость у меня,
И я как сёрфер по волне пойду,
Когда друзья меня вдруг навестят,
И мы споем стаканами звеня,
Я жду порой любую ерунду,
Иначе от тоски я пропаду.
А радость ведь всегда со мной была,
С тех пор, как я родился, задышал,
Мутила просто разум кабала,
Но я всегда внутри тебя искал,
Ведь как бы ни была грусть хороша,
В ней не найдется места для тепла.