С крестом в груди,
пронзенным сердце сквозь,
и с розой на устах,
глотая капли крови,
я всюду Бог -
гонимый людом гость,
и иней гор мне
покрывает брови.
Идти доколь?
Затоплена ли печь
в остывшем доме,
где теперь - чужие,
а были те,
что мною дорожили
и обещали вопреки всему -
беречь?
Возможно ль боль
любовью утолить?
И что во мраке свет,
как не любовь святая?
Теряя этот свет и обретая,
ты жить решил,
тяжелый груз взвалив.
Угрюм и сед,
глотая трубки дым,
от дома к дому
странствуешь по свету.
И в этот миг
я тоже, значит, где-то.
А может, рвусь
побегом молодым?
С ростком в груди -
из сердца к солнцу ввысь,
и с плотью во крови -
поэтов всех юдоля,
была и буду, -
как же мне не бысть? -
ем хлеб судьбы,
из лебеды,
без соли.