Нелегко сбрасывать кожу, почти уже не отражаясь в зеркалах. Мучительно сдирать мёртвые покровы, не ощущая себя самого живым. Будто весь мир вокруг медленно превращался в пыль миллионы лет, чтобы вдруг открыться тебе во всём своём многообразии запустения и безжизненности. Сотни тысяч цветовых оттенков, мириады запахов, неисчислимость текстур и форм, многообразие созвучий и дисгармоний вдруг становятся лишь символами, лишь тенями, которые отбрасывает безвидное и лишённое содержания течение времени. И вот, сбрасывая свою кожу в очередной раз, ты застываешь - словно пораженный беззвучной молнией. Молнией осознания, что под этой старой кожей, источенной годами, выбеленной ветрами и высушенной солнцем... Под этой кожей, пережившей своё время, скрывается только лишь пустота.
Так осознавшая себя тишина стремится к соединению с породившим её океаном молчания.