Стрелкам бы помедленней вращаться
В циферблате замкнутого круга…
В множестве моих реанимаций
Хочется удариться… об угол.
Может, обернусь любимым мужем,
Может, стану чьим-то идеалом…
Но кому, чёрт побери, я нужен?..
Я – и это… что со мною стало?..
Словно пациент с синдромом Ноя,
Как число нечётное в ковчеге…
Отдаюсь привычной паранойе.
О причале думаю… о бреге…
Времени лекарство, как в больнице,
Выдаётся дозой… по минуте.
Утро пессимизмом пессимится…
Вечер оптимизмом оптимутит…
Правда, иногда леченье лечит –
Окунаюсь в сказочные ночи.
И любимый женский голос шепчет:
Я тебя спасаю… между прочим.
В ручках – животворные нектары.
В глазках понимающих – слезинки.
Вот она… потерянная пара…
Вот она… родная половинка…
И сижу… роденовский сиделец.
И мечтаю… гриновский мечтатель.
Снова – в изолированном теле…
Снова – в обособленной палате…
Знаю, что не вылечусь конкретно…
Не жалею, не зову, не плачу…
На свои побочные эффекты
Время пересчитанное трачу…
И никто не сможет достучаться
До меня… до этого недуга…
Чтобы чувствам бешено вращаться
В циферблате замкнутого круга…
Мысли вслух… нелепые сравненья…
Исповедь сумбурная… в заплатах…
Надо завершать стихотворенье –
Черный человек стучит… в палату.
________
10.2016