Утро - та же ведь мгла.
Хоть и не закрываем глаза,
А напротив, должна
Каждая их пораскрыть душа.
Днём иду сюда я оттуда,
А затем и оттуда бездумно
Ухожу, не прощаясь. Груды
Снега спадают на лужи.
Вечером снова я дома,
Где не свяжу и слова,
Хоть и устать не мог я...а
Впрочем, поэтам можно.
Ночью спускается мгла.
В этом ли суть бытия?