Я стих писал как в лихорадке,
Я упивался и страдал,
Я колдовал над ним украдкой,
И слово за слово цеплял.
Я создавал его усердно
Скорбя над собственной тщетой
И стих мой медленно, но верно
Врастал корнями в разум мой.
И разрастался, и упорно
На волю рвался изнутри
Он надо всем так реял гордо -
Шедевр, ну что ни говори...
Вот-вот он вознесется в выси,
И восколышится душа!
Закончил. Перечел. Осмыслил.
Порвал. Не вышло ни шиша.