Зима мне рисует белым и хрупким снегом
Свою обнаженную, до скелета, грустную правду,
Что тянется желтым следом, цепочкой
неровной, отпечатками лап собак,
преклоняющихся своим личным богам,
не имеющим отношения к чистым
и возвышенным помыслам, возникающих
из снов и фантазий людей, возносящих
пространство кристальное, в ранг,
королевство Пломбирного Короля,
где каждому свои роли отведены, шаг в сторону
и ты по самую маковку в продуктах
жизнедеятельности
псов, что не чтят зефирное состояние зимы,
помахивая хвостами и непрестанно лая на белое,
что так необдуманно и нахально посмело,
выдать их с головой.