В деревне особая мода –
Ходить с расквашенной мордой.
Народ, хоть пьяный, но гордый, -
Есть у них там такая порода.
Выпьют пузырь самогона,
«Жрут», пока морда не треснет,
А потом запевают песни,
Похожие больше на стоны.
А коли кончились бабки,
То могут ограбить и бабку,
Собрать её шмотки в охапку –
Все до последней шапки.
А ещё там, конечно, в тренде
«Боярышник» с одеколоном,
Поклоняются Им, как иконам,
А не какому-то Бренди.
Праздник для них – водка,
На спирту настоечка чистая,
Она, как солнце лучистое,
Собой согревает глотку.
Встанут они спозараночку,
Действуют, как под копирочку,
Наденут треники в дырочку,
Да нахлобучат ушаночку,
Просят «коллег», чтобы вспомнили,
А вдруг ещё где-то заныкано,
Я же вчера… это… л…Ика не…
Не вязал лыка… Ну, поняли…
У сурка день просто сказочный,
Там наполнены жизнью события,
А тут – лишь напитков распитие,
Да синяк откуда-то красочный.
Но мода распространение
Давно получила и в городе.
Не могу смотреть я на морды те,
Что жрут «синеву» с упоением.
Выдвигала бы их к номинации
(генетический фонд чтоб не портили),
Поубавить немного пропорции,
А иначе – подвергнуть кастрации.