Огромным усилием воли
пытаешься встать
и перестать
смотреть в стену,
сквозь дыры в ее голове.
Глаза! За ними стена.
Незамолкающий рот
льет
на тебя что-то вязкое, мерзкое,
называемое в прошлом словами.
Ты представляешь
как ее рвет оскорблениями,
вызывая
позывы в твоей гортани.
Годами
мечтая о тишине,
ты представляешь ее
расчлененной, повешанной,
иногда утопленной.
И тебя забавляет,
как она погружаясь,
пускает
пузыри.
Фантазии...
Иногда бывают приятные.
Моника Белуччи,
голая и обязательно немая!
А глаза теплые
и понимающие
без слов.
Может и повезло кому-то,
живут же глухонемые
парами.
И рука невольно
тянется
к ящику с инструментами.
(Пора бы и мне выключить звук)
Должна быть кнопка.
В голове наверное.
Но в чьей?