В предвечерний, закатный, таинственный час
Мне послышался вдруг удивительный глас -
Утешенье и радость он нёс.
Птица Сирин в жасминовом пела кусте
О далёком пути, о нелёгком кресте,
О венке пламенеющих роз.
Так в родной стороне не поют соловьи -
Исцелялась душа и от горькой любви,
И от тяжкой по дому тоски.
Мнилось: всё я смогу одолеть, превозмочь,
А меж тем непроглядная южная ночь
В чёрный бархат одела пески.
Птица пела, и я, позабыв обо всём,
Не жалел уж, что бросил родительский дом,
Не жалел, что вернуться нельзя.
Столько счастья дарил этот дивный напев,
Что внимала луна, над кустом замерев,
Лишь лучами по листьям скользя.
Я узнал, что назад не вернусь - ну и пусть!
Растворилась в ночи неизбывная грусть,
Что терзала меня столько дней.
И теперь я, свободный от этих оков,
В путь опасный пуститься без скорби готов
За чудесною птицей своей.
Мне не жаль и того, коль со мною умрёт
Наш, по меркам земным, неудачливый род:
Я - последний потомок его.
Средь могил моих предков не будет моей -
Но поёт Сирин в гуще цветущих ветвей,
И легко, и не жаль ничего!
2016.
___________________
Иллюстрация: из книжных миниатюр А.И.Копанёвой.
*****
5. V. 2023
Подписывайтесь на канал "Союз пера и левкаса". Ссылка внизу титульной страницы.