С колоколен намедни звонили.
Налетело опять вороньё.
Наши души они хоронили.
Без лопат. На погосте. Жульё.
Снова каркают чёрные гады.
Всё загажено, некуда встать.
Нам готовят забвенья отряды.
Налетела бесовская рать.
Лихоманит страну, лихоманит.
До небес возведёны дворцы.
Всё, что было, зальют, испоганят,
За бюджетные деньги борцы.
Всё во мраке, покрыто туманом.
Разве можно скажите так жить?
Сериал с захудалым романом.
Нам статистами только лишь быть.
По дорогам забвенья и чести
Пробивается Божия Мать.
Принесёт нам блаженные вести,
Иль пришла нам пора умирать?
,