Я облик твой перебираю,
Любую малость берегу,
Как будто маску примеряю
И вспомнить ясно не могу.
Мой карандаш попутал кто-то,
Как будто я попал в капкан
Неточно склеенного фото
Или в задуманный обман.
Черты щемяще дорогие!
Так что ж во мне бубнит о том,
Что буковки совсем другие
На сердце выбиты твоём.
И от прожекторной зарницы
На сером галечном песке
На тень другая тень ложится
Почти сливаясь вдалеке.
Вот потому то, может статься,
Всё спуталось в моей судьбе,
Что запах моря и акаций
Меня преследует в тебе.
Но карандаш не чует вовсе
Дурман опасного огня
И только боровская осень
На сердце тлеет у меня.
* * *