Мечты превратились в прах
Внутренний голос был прав,
Хотел быть летчиком – стал идиотом,
Подметающим осенние листья,
«Господа, посмотрите, да вот он,
Тот самый сдувшийся мистер.»
Мне все говорили, что буду на пике
То ли точка, то ли горы,
Я примерял различные лики,
В итоге за десятку могу чистить ковры.
Мне пророчили яркий успех
Я, между прочим, отличник,
Но сейчас, когда говорю – это ставят на смех
Что за народ неприличный
А ведь имел грандиозные планы,
Хотел парить в облаках,
Вести свой самолет в разгар урагана,
И жить как будто бы в снах.
Но я спускаюсь по этажам,
На плече пестрый ковер,
Чистить его буду сам.
По-моему, где-то я уже мертв.