...А я пиит — и не умру.
Г. Державин
Когда Поэзия избавит
От рабских тягот свой народ,
Кого она во тьме оставит
И чашей жизни обойдет?
Поэт поет в загробной глине,
Звенит в надмирной паутине,
Альпийский растопляя лед.
Но в круг Поэзии не вхожий
Дрожит, с листом иссохшим схожий
Над бурною пучиной вод.
Но что до этого поэту?
Пока огонь его горит,
Какую дикую победу
Он велегласно восхвалит?
На что расходует напрасно
Он дар свой чудный ежечасно,
Неясным следуя страстям?
Он, кажется, не понимает
Того, что звучно воспевает,
Себе не подчиняясь сам.
В своем неощутимом плене
Водимый волей вышних сил,
Подобен он подвижной тени
Одетых пламенем светил.
И он ли сладкое блаженство
За то обрящет совершенство,
Которым не был наделен?
За то, что малых не унизил,
Когда свой голос он возвысил,
Награды ожидает он.
И, значит, гибельная слава
Не защитит его, когда
Пред ним налево и направо
Бессмертья вспенится вода,
Когда пространство накренится,
Конец в начало обратится,
И он с другими наравне
За все свершенное ответит,
Когда его та бездна встретит
С рекой зловещей в глубине...