Замело снегом улицы города,
И бушует пурга за окном.
Вижу: мёрзнут, болтаясь на проводе,
Восемнадцать продрогших ворон.
Вынес им теплый плед, мол, укутаться.
«Может, чай? Чайник только вскипел, —
Но сидят молчаливые курицы!
Приморозила клювы метель?.. —
Ну чего, вороные, качаетесь?
Перья к тушкам примерзнут у вас!
Как хрустальные поразбиваетесь». —
Пригрозил им без лишних прикрас.
Но воро;ны в ответ мне нахохлятся,
Словно словом обидным назвал.
И спускаться на плед не торопятся,
Ни на шаг не покинув причал.
«Ну сидите!.. Морозьте пальчики!»
Хоть настаивал мой гороскоп:
Быть хорошим и добрым мальчиком —
Сотворить добрых дел я не смог.