а поэт как больная лошадь
кровь на сетчатке глаз
врать так как все не может
вот и распят за нас
песни его тревожны
будят тоску и страх
только не слышать сложно
струны из серебра
сколько спилось от боли
сколько шагнуло вниз..
дорого стоит воля
дёшево трюк на бис
я вот такой же шалый
мне б пред иконой ниц
снег укрывает шалью
ветви моих ресниц
только я жив пока что
значит не очень свят
небо России плачет
тысячный день в подряд