Сидеть на кухне и пить коньяк,
мечтая тихо забиться в щель.
Встать у окошка и, как дурак,
смотреть в метель –
там ветер нервно швыряет снег
то вниз, на землю, то в небеса.
Не снег ли, тая, стекает с век
в мои глаза?
Решить, что кто-то глядит из тьмы,
с кривой усмешкой мигая мне,
мол, выбор сделан, рук не отмыть,
возврата нет.
Шепнуть: «Пошло всё…я просто псих…», -
купюры веером на столе,
и разве важно, что тридцать их?
Я не в петле.
Я просто дожил до лютых стуж,
когда саднит, и нет сил дышать,
как будто душит и рвёт коклюш -
ну вот – опять…
Твердить, что каждый живёт, греша,
что всё однажды проходит, но
вдохнуть поглубже и, не спеша,
открыть окно.
Написано сюда http://www.stihi.ru/avtor/voobragalovka