А.Ж.
Как будто не было разлуки
за эти двадцать пять
мелькнувших лет.
Гуляем вновь,
держась за руки:
воспоминаниями свеж
подаренный тобой букет.
И на Тверском,
по-прежнему,
бульваре
перечитаем вновь мы
старую главу,
как хулиганили мы в Лите
после третьей пары
и нарушали
улочек вечерних тишину...
Как мы запретные любили
дали,
ходя по краю –
на обманчивом ветру!
Как звонко пели мы
и умирали,
как тихо воскресали
поутру...
Вино налито, выпито.
Стихи – о личном.
И поцелуй не жжет,
лишь обжигает.
Как это тонко –
неприлично! –
когда желанье
в подсознаньи оживает...
Все повторится,
как в былую старь:
Весна. Восторг. Заоблачные выси!
Лишь поседела голова.
И на коленях –
жизненный букварь,
где буквы
поменялись на слова
под наши – неседеющие –
мысли...