***

У кого-то жизнь - книга в переплете дивном,
Все ровным почерком красивым.
Ну, а чья то жизнь - книга тощая,
Листы вырваны, торчат клочьями.
И душа исцарапана, изодрана,
Но прикрыта пушистым соболем,
И украшена нежным жемчугом.
В волосы заплетены цветы разные,
А глаза... Ох, предатели!........
А глаза от слез и боли красные...