На мне не глажена рубашка,
И весь я сам весьма помят.
О чем морщины говорят?
О том, о чем слова молчат.
Моя душа не нараспашку
Застегнута до самых пят.
И все ж отдельные петлицы
Пустуют волею судьбы,
Чьи обхождения грубы.
В них норовит сквозняк вселиться
И там хозяйственно возиться,
Сор выметая из избы.
Я в зеркало смотрю со страхом:
Не лезет скверна ль изнутри,
И не летят ли хлопья праха?
Но лишь ресница, словно птаха,
Дрожит невольно, без размаха, –
Взгляд ни о чем не говорит.
25 сентября 2016 г. Экстон.