Пьем мятный пунш,горячий как твои колени
и рассуждаем про любовь и снегопады.
А наши куклы
разбрелись,галдя,по сцене.
Один уснул,
а два других дерутся,гады.
Их развести бы по углам и приструнить бы,
но так лазурен наших чувств высокий купол,
но так приятен мятный пунш...
А до женитьбы
осталось три-четыре дня, тут не до кукол.
А куклы пьяны в лоскуты и неумыты,
у них свобода,и кабак,и баррикада.
Один смеется,как дурак,
а два убиты.
И ни хрена не разберешь,чего им надо.
Остынет пунш,иссохнет сыр на чайном блюде.
Возьми свой плащ. Еще не высохла дорога.
Им так хотелось,-
мать твою! -
пробиться в люди.
Еще б немного,-
слышишь,мать?-
еще б немного...