Одиноко среди народа,
Когда грусть и немая тоска
Живут с тобой уж два года,
Содержа тебя в узких тисках.
Ты живёшь, временами ликуя,
Будто грусть твоя - это сон.
Надевая маску простую
Ощущаешь, что стал силён.
Ощущение есть дело каждого.
Для кого-то порез - ерунда.
Для меня это, скажем, неважно.
А что значит порез для стиха?
Что если его закрытость -
Череда безрассветных потерь,
Превратившихся в стабильность
Навечно закрытых дверей?
Здесь не будет строчки о радости,
Ведь это понятие нам не известно.
Мы испытываем столько усталости,
Что идя по свободной дороге нам тесно.
Что даже поздно плетясь домой
У нас не хватает силы на душ.
А что если мой город уже не мой?
И здесь я просто засохшая тушь?
Что если тот человек затемненный,
Надевший чуть раньше маску простую -
Это в стране моей каждый четвёртый,
А то и третий? Я зарисую
Утомления взгляды, что сил придавали
Пусть и не мне, и пусть даже не ей.
Я обещаю, что кто предавали
Будут висеть на гвоздях у дверей.
Пусть это грубо, уныло, сумбурно,
Но я тоски своей не боюсь.
Мне от нее уж два года не дурно:
Приснится сон плохой - перевернусь
На бок другой, где не каждый третий
На белом свете грустит.
Будет, надеюсь, тот, кто заметит
Счастье на сложном пути.