Я не живу, я существую,
картинки в памяти храня.
Не я, конечно, их рисую,
их рисовали – для меня!
По ним стихи слагались в песни,
цвели цветы, росла трава,
но, чьей-то воли интересней,
нашлись фальшивые слова.
В той фальши душам заблудиться
несложно, если силы нет,
искать, где правда прежних истин…
и молча выбросить ответ.
И вышло так, что жизнь разбита
молчаньем ложным – только «нет»!..
Осталось мне то, что убито,
но с ярлыком «какой-то бред…»