Здесь кончается лето. Сливаются сны в голоса.
Ни следа, ни причала – последняя осень сурка.
Здесь другой птицелов, чтобы выклевать птицам глаза
и живца красоты, как сухарик в прощанья макать.
Ставки приняты. Жди, - может новым дождём полоснут.
На весну? На ловца? На туза? А рулетка - живиииии…
бесконечно визжит. И слепые подходят к окну
и последняя осень целует их в лоб до крови.